.:Pay de queso con dátil:.

Yo ando mis pasos por donde pisaron personas que vinieron mucho tiempo antes que yo. Vamos de paseo. Queremos ir a desayunar a San Antonio de las Minas, Baja California. Tengo en la memoria -en mi memoria gustativa- hace ya tiempo, un desayuno abundante acompañado de un delicioso pay de queso con dátil, el mejor de la región. Y a hacia allá me dirijo en agradable compañía.

Con eso en mente, en la comodidad de un auto que va engullendo kilómetros esperamos ponernos ahí en una hora. Pero el pretencioso proyecto de reparación de la carretera Tecate-Ensenada tiene un buen tramo de nuestro camino abierto en dos como una herida profunda en la tierra que hace ver al tránsito habitual de dicha carretera, como hormiguitas desorientadas cuando les rompen y desorganizan la fila. Casi nunca me toca ser copiloto. Fantaseo con que la maquinaria que abre zanjas y tramos donde no existían es como una plaga que invade y rompe el paisaje de cerros y rocas propias de Tecate y supongo a los topógrafos como caprichosos dioses menores que dictan cual será la forma de las curvas en base a planos que alguien diseñó desde la comodidad de un restirador un jueves de tedio esperando que dieran las seis.

Nada será igual. Progreso mal hecho y mal sustentado vendido a precio de oro, pienso con molestia, pero no por el contratiempo que fácilmente nos obligará a hacer dos horas en vez de una a nuestro destino (debo anotar aquí que la selección musical en el automóvil, a mi cargo por cierto; no parece la mejor pero esa es otra historia), sino porque me da por pensar cual es el precio que debemos pagar por el cambio, quién lo ejecuta y quién sale en la foto a costa de romper el equilibrio natural de las cosas. La ruta que hace muchísimos años , cuando ni siquiera los padres de mis padres soñaban con nacer se hacía en caballo entre las rocas para bajar al valle en el que están Los Bateques* y llevar a pastar el ganado; pronto será una carretera dos carriles con amplio acotamiento. Y eso porque por lo accidentado del terreno saca de presupuesto hacerla de cuatro carriles. A mi derecha observo el gran muro de contención alzarse con soberbia: Circunspecto concreto contrastando con lo cálido y caprichoso del paisaje rocoso, de niña jugaba con mis hermanos a identificar formas de animales en esas piedras. Más allá el resto de la ruta sin mayor sobresalto. Por fin llegamos a San Antonio y asumo el nombre del lugar y el delicioso pay de queso con dátil como premio a la manda que le pagamos a dicho santo soportando la ruta de la carretera rota.
Luego de una caminata pequeña por supuesto porque queda muy poco de la reserva de ese bien preciado al que llamamos tiempo; decidimos regresar por otra ruta. Vamos por el mar, pero antes de llegar atravesamos verdes viñedos que se inclinan graciosos y listos para la coseña. Minutos mas tarde pasamos por la vieja misión de San Miguel Arcángel, una de las últimas fundadas en Baja California por los frailes dominicos. Desde el sitio del copiloto veo a distancia el cerro, y en su parte más alta, la roca que se dice se usaba como faro natural para proteger la misión de ataques vía marítima. Pienso con gozo en el mar que se extiende de aquel lado de ese muro denso de tierra, desierto y roca. Cierro los ojos e imagino embarcaciones de corsarios y piratas. A mi derecha veo una escuela y los vestigios de lo que fue la misión y me da por pensarla en su mejor momento con su ganado y los campos de cultivo. Reviso en mi mente lo que significa el progreso, los cambios, el precio a sangre de los humanos que intervinieron en ellos. Yo ando mis pasos por donde pisaron personas que vinieron mucho tiempo antes que yo.

*Los bateques se llama un rancho que está mas o menos en el km. 20 de la carretera Tecate-Ensenada cuyo paisaje hoy roto por el progreso, me permite ser tan egoísta como para pretender dibujarles un sitio en el que disfruté gran parte de mi niñez. El pedazo de península en el que vivo. Mi tierra. Mi nostalgia habitual de rocas, conejos y biznagas. A este trozo de tierra le tuvieron que partir para poder desviar el tránsito y poder hacer la ampliacion de la carretera. Ya qué.

EL GUARDIÁN ENTRE EL CENTENO

Un día me desperté con ganas de vigilar a los niños que juegan entre el centeno, mi trabajo consiste en vigilar que no caigan al precipicio, eso me haría feliz....
cuando alguien sabe mucho de teatro y de literatura, cuesta mucho trabajo llegar a averiguar si es estúpido o no....

Concluí la segunda lectura de el libro; EL GUARDIÁN ENTRE EL CENTENO. He leído varios libros, no diría que muchos, pero si algo quiero recalcar es que ese libro me gusta en todos los aspectos, a veces me siento un HOLDEN CAULFIELD pero en un cuerpo mas robusto y mas tolerante que esta a punto de dejar de serlo....
odio muchos aspectos de las personas y a las personas también...
también odio las preguntas que se tratan sobre el futuro, pienso lo mismo que Holden, es una estúpides
s
aber que se hará si no ha llegado el momento, quizás ni llegue tal momento....
Nunca cuenten nada a nadie. En el momento en que uno cuenta cualquier cosa, empieza a echar de menos a todo el mundo....



V. UGO

Suave, lento, leve.

Rosa María Hernández Landeros


Noche serena,

tu grandiosidad me abruma,

una gota de rocío soy

perdida en tu espacio,

negro espacio que me come

que me absorbe,

silencio sepulcral

que me deprime

que me acerca

al infinito

que me aprieta el pecho

y no me deja respirar,

abro los ojos

al negro abismo

y no contemplo nada

todo lo negro entra en mi ser

y acongoja mi alma,

abro los brazos en cruz

me dejo caer

me lanzo al vacío

planeo y siento el aire,

fresco aire que me alienta

silencio total

a mi alrededor

voy flotando en el espacio

suave, suave,

lento, lento,

leve como pluma de ave

leve como suave brisa

anidando

en el viejo palmar.

Inmigrante

Preferiría verte muerto
y no tener que cargar
este ataúd
lleno de piedras.

LA CANÍCULA

El sol calcinante caía a plomo, la escasa vegetación se había convertido en varas y zacate, de lo secos que estaban; los pollos y las gallinas alucinaban en tomar agua que no tenían en sus latas vacías, los perros flacos jadeaban del calor sofocante que los ahogaba.

Por ahí cerca, en un jacal de láminas de cartón y palos se alcanzaban a escuchar los quejidos y gemidos de una parturienta, que angustiada por la falta de ayuda, tan solo contaba con la asistencia de una partera, que le acomodaba al producto y le decía..."puja Mica...puja que la creatura ya viene..." la limpiaba con unos trapos y agua tibia.

Mica, la futura mamá, seca y reseca de la boca tan solo gemía y pujaba.

Afuera, el aire caliente y un seco y ligero viento, como heraldo que anunciaba la llegada de la oscuridad en plenitud del mediodía...

"Ay Mica, ahí viene el eclicse, ruégale a Dios por que tu creatura nazca bien y que no tenga defecto, que te salga sanito y bien..."

Estalló un grito intenso y sonoro que se alcanzó a escuchar hasta las laderas del cerro..."No te me desmayes Mica, no te me desmayes, que por fin ya te salió el chamaco; no te desmayes ni te me duermas que sino ansina, ansinita que viene la pelona por ti, el puerperio dormida es la calaca que te quiere llevar...ansina no Mica...no te me lo duermas; deja que voy a limpiar al chamaco y a devisarlo que haiga nacido mesmamente bien..."

En la penumbra de la oscuridad y en pleno eclipse Mica se quedo medio dormida; la anciana comadrona empezó a limpiar al bebé recién nacido, le frotaba el cuerpecito con los cachos de sábana medio limpios y con agua tibia, lo sentía como medio resbaloso, como rasposo, notaba como que no era del todo normal.

La anciana sentía que las manitas de aquel producto se agarraban con mucha fuerza de sus dedos, en sus manos sentía la fuerza con que se sujetaba...siguió limpiando aquel cuerpecito aparentemente frágil y resbaloso.

Cuando le empezó a limpiar la cabeza, sintió que su cabellito era hirsuto, áspero y grueso; y que la forma de su cráneo no era normal, su cabeza era grande y de forma de huevo.

Cuando lo volteó de frente, la anciana se aterrorizó, alcanzó a ver un solo y enorme ojo, unas fosas nasales anchas y dilatadas para el tamaño del cuerpecito y en vez de boca una gran ventosa con dos colmillos gigantes que se abalanzaron sobre ella... directamente a su garganta, mordiendo y succionando hasta asfixiarla.

En la penumbra del eclipse y en medio de ese aire caliente de la canícula se empezaron a escuchar los aullidos de los perros y el alarmante cacaraqueo de las gallinas, y al final del eclipse tan solo quedarón los dos cuerpos sin vida de las mujeres involucradas en el parto de aquel engendro desconocido.

Esto fue en la canícula... en la canícula...

ÁNGELES VS DEMONIOS

ALEJANDRO MORALES RÍOS

Michoacán ocupa un lugar preponderante en manifestaciones o demoniacas o angelicales. Y conste que no me refiero a los diablos de Ocumicho que son de una simpatía sin igual ni a los ángeles cerámicos de Patambán o los tallados en madera procedentes de Pátzcuaro. Sino que vienen a mi reflexión algunos ejemplos de tan singulares y protagónicos personajes que por sus acciones legales o ilícitas, públicas o secretas, de actos de fe o de justicia, bien pueden ser catalogados como seres del bien o del mal según sea el caso.

Oriundo de Cotija, Rafael Guizar y V. ha sido santificado y su obra consta en el libro: Ángel sin ojos. Su antagonista y sobrino, Marcial Maciel; tentado siempre por el demonio de las bajas pasiones, por los actos más deshonestos y pecaminosamente carnales, hizo de sus seminaristas algo más que amantes: cómplices.

Calderón H. -el ángel justiciero-, luchando contra los acérrimos enemigos del pueblo: "La Familia Michoacana" oriunda de Sayula, donde el orgullo de ser narco hizo tangible algo más que una profesión bien remunerada; se convirtió en otra forma de gobernar.

¿Y tú? ¿ángel o demonio?

La inercia del sol

Por: alejandro hernández lópez

La música alcanza a ser agradable y se respira existencia citadina. Son las 12:05 horas de un viernes, en la Plazoleta Lerdo. Es el centro de la ciudad de Xalapa, Veracruz, México, en plena caída del sol.

A esta hora el sol cristaliza los cabellos de las mujeres cuando caminan bordeando los escalones de la catedral que le falta una torre. En la esquina, una mujer dirige a los peatones y ella supervisa a cada automovilista para sincronizarlo a los colores del semáforo, ella es agente de tránsito.

Ahora tengo los ojos frente al Palacio de Gobierno de Veracruz y los pies en la plazoleta. El bote para la cooperación económica al movimiento es rojo, también hay rojos jitomates, verdes chiles y blancas cebollas, casi viene la hora de cocinar. “Atrás de la carpa, atrás de la carpa” en el viento la voz, ordena. Debo aclarar que no es circo -sino un grupo organizado exigiendo justas demandas-. Todo es real, todo ocurre.

Llego a mi destino y entro a la farmacia después de cruzar el Zócalo que alberga al Parque Juárez en esta capital. No especifico cual botica, porque no es denuncia, ni protesta, sino un caso anecdótico.

Todo comienza bien en la farmacia azul y blanco. De pronto, el producto que compro todos los días a un precio de treinta pesos, simplemente hoy amaneció a cuarenta pesos. Le informo a la jefa de mi trabajo -por vía celular- y obtengo como respuesta lo siguiente: “vamos a tener que comprarlo. No creo que te lo puedas robar, porque vamos todos los días. No creo que nos puedan hacerte un descuento porque es farmacia, no droguería y menos botica, sino un agradable vecino. No se apiadarán de nosotros, porque ellos venden. A ellos les vale madre, porque no compran sus productos… Y a ti te mandé por mi producto, no a andar investigando precios, cuando ni siquiera es tuyo el dinero, zoquete”.

Ahora con el producto de treinta a cuarenta pesos, evidentemente con menos dinero de la patrona en mi bolsillo, otra vez estoy detrás de la carpa blanca. Y pienso que sí, que sabemos leer a dios gracias y a los maestros de nuestras escuelas. Claro, los que están dentro de las aulas, con los niños. Del suelo brilla intensamente el verde color de una cartulina convirtiéndose en pancarta al tiempo que una firme mano exige justicia con feas letras negras de un marcador.

Se me ocurre pensar -mientras encuentro un lugar en las escalinatas de la catedral- cuantas computadoras habrá en el Palacio de enfrente. Se ocuparán todas a la misma vez. Otra vez el bote rojo se me acerca y me imagino los rojos jitomates ahora convertido en rojo consomé para el comestible, “detrás de la carpa”.

Mientras la vida continua, el sol es aplastante, la gente edifica sus pasos a prisa, bate sus alas por buscar el olor al frijol recién cocinado. Tal parece que también en la ciudad estamos sometidos a la inercia del sol. A pesar de ello, andamos buscando llegar con unos pesos al cantón.

No angels

Pues no. Resulta que no somos ángeles.
Somos seres sensibles y pensantes,
de carne con huesos
vísceras descompuestas.
Y la mirada fija de quien se sabe extraviado.
Corazones deshechos.
Animales atrapados, con ganas de huir y de quedarse.
Y no somos perfectos, por más que pretendamos
no somos ángeles.
Y qué bueno, no tendríamos la posibilidad
del libre albedrío, esa arma de doble filo.

No somos ángeles, tenemos dientes y frío,
calor y hambre,
gusto y hastío,
tenemos sed,
odio,
expectativas,
torrentes hormonales,
vicios, malos hábitos, defectos.

Yo tengo esa angustia...

Se paraba como él sabía pararse, recargado de la pared, apoyando su peso en un pie, el otro; cruzado y tocando con la punta el suelo, formando un 4.
Con un brazo al ras de sus pezones, y el otro recargado de este, tocando con sus manos su barbilla.
Yo lo miraba desde aquí, donde la luz es precisa y coloca a mi sombra en su lugar, pero él, estaba parada entre adentro y afuera del balcón, como queriendo exhibirse pero apenas y se decidía, parecía encantado del paisaje lluvioso, lluvioso que algunos no se calman de tanta lágrima celeste.
El caso es que el no es nadie para nadie, yo no soy nadie para todos, esos todos no me convienen, yo no convengo a nadie, nadie es nadie si nadie le importan todos o algunos, algunos son quejumbrosos por no dar importancia, otros gozan de no tener importancia por nada, me siento tan acelerado en mis pensamientos razonables que pienso que estoy loco, no sé, no estábamos hablando de mi, sino de aquel que se para como él sabe pararse, todo angustiado.....


V. UGO

Morir un instante

Rosa María Hernández Landeros


Aletargado, somnoliento.  El cielo azul oscuro, las estrellas parpadeantes, el silencio de la noche, no me dice nada, estoy despierto.  Pero porque estoy tirado cerca de la puerta, tengo frío, no puedo moverme, mi cuerpo está dormido o yo seré el dormido, estaré soñando, me digo: levántate, arriba, arriba Alberto.  Pero todo sigue igual, un sudor frío recorre mi espalda, tengo miedo. Temo estar muerto.

            Sigo tirado en el piso, pero no es de noche, un sol quemante me deslumbra y quema mi piel.  Un enjambre de moscas revolotea sobre mi cara, se paran cerca de mis ojos, las miro, hasta parece que aplauden y me pican.  No puedo mover los brazos, la cabeza un poco pero no basta para espantarlas.

            Tengo mucha sed, siento la lengua como lija pegada al paladar.  Hace rato pasó  el perro pinto que suele venir de vez en cuando por las tortillas duras que le doy.  Me olisqueó y movió la cola, se echó frente a mí, sus ojos tristes no dejaban de mirarme.  Al rato, tal vez pensó que estaba dormido o que no le daría sus tortillas, me miró con más tristeza y se fue.  Quise gritarle no te vayas, ayúdame, pero no pude, tengo trabadas las quijadas, no sé qué me pasa.

            La tarde estaba cediendo el paso a la noche nuevamente, cuando de pronto oí voces y pasos que se acercaban.  Alberto, Alberto.  Ha de andar por aquí, ven vamos a buscarlo.  Eran mis amigos Jesús y Manuel que de tarde en tarde pasaban a visitarme.  Disfrutábamos un buen rato en amena charla tomando una copita o un buen café jugando unos conquianes, luego se despedían.

            Al llegar a donde a donde yo estaba tirado se alarmaron.  Jesús se agacho con rapidez y me dijo: ¿ Pero que te pasó? No le pude contestar.  Le dijo a Manuel: Ayúdame a levantarlo lo llevaremos a su cama. ¡Hay!: como pesa, uff deberás que estás pesado manito.  Sólo podía mirarlos.  Agradecí que me hubieran encontrado.

            Manuel se quedó conmigo y Jesús se fue no supe a donde  no pude preguntar.  Manuel me puso ropa limpia me la cara me dio mucho gusto, le dije gracias pero mi boca no se movió ni salió sonido alguno de mi garganta.  Al rato llegó Jesús con una ambulancia, me subieron a la camilla, vi que Jesús sacaba la carpeta de mis papeles que ya sabía estaban en mi ropero y me llevaron al hospital.

            En la ambulancia todo fue muy rápido, me colocaron el suero, yo sentía que me daba vueltas la cabeza, me taparon con una sábana.  Luego sentí un dolor en el pecho, empecé a temblar; qué me pasa, me dio miedo, mucho miedo.

            Uno de los hombres me puso una cosa en la nariz, sentí que me entró aire fresco, abrí la boca, quiero más, más, más, todo se puso oscuro.  Oí que decían los hombres: rápido pícale mano que se nos muere, le está dando un paro.  Ya no supe nada, entre en un corredor largo largo, fresco, la brisa me hacía sentir muy bien.

            A los lados del corredor había unas cortinas como velos de colores que se movían con el viento, mis pies no tocaban el piso.  Al fondo se veía una puerta con mucha luz blanca y brillante y hacia ella  me dirigía.  Al llegar la crucé y me envolvió la luz.  No podía ver nada pero luego empecé a ver que no estaba solo, otras personas venían a mi encuentro y extendían sus manos hacia mí.

            Yo iba a saludar a mi hijo Jesús que venía rápido abriéndose paso con las manos extendidas, cuando me vi de nuevo en la camilla y todo aquello desapareció.  Estaba en la sala de operaciones, había varios doctores y enfermeras.  Uno de ellos exclamó: ya que vengan por él, por esta vez ya la libró.

Hoy tu luz trasciende

A Nelly Morales Mejía

Eres otra versión de tu presencia.
Hablaremos al viento y responderá el silencio.
De algún modo reincidir en la intemperie
abandonando los sentidos
es ahora la mentira disidente.
Ondea en nuestras manos
tu presente.
Más allá nunca concluye
el mundo tuyo
la sonrisa
el agua donde beben
los que duermen.

INDEPENDENCIA POR LIBERTAD..(?)... QUE INGENUOS (¡¡)

LA HISTORIA LA ESCRIBEN LOS PODEROSOS...
Quiero desmentir la impostura de que mi patriotismo tuvo por origen el espíritu de la Libertad...que abandone mi casa por seguir a un libertador independentista...(amante)todo México supo que mi fuga fue de una prisión, y que ésta no la originó el amor a la Patria, sino el haberme apresado a un correo que mandaba yo a los antiguos patriotas (...)Confiese usted., que no sólo el amor es el movil de las acciones de las mujeres: que ellas son capaces de todos los entusiasmos, y que los deseos de la gloria y de la libertad y de la patria no les son sentimientos extraños; antes bien, suele obrar en ellas con más vigor, como que siempre los sacrificios de las mujeres son más desinteresados(...fui)la única mexicana acomodada que tomo una parte activa en la emancipación de la Patria.

LA HISTORIA EN EL SIGLO XXI...
Quiero que todos sepan, que la impostura de mi patriotismo tuvo su origen en el espíritu de la libertad...pero de amar.
Que abandone mi casa por seguir a un libertador independentista, que me liberaba del yugo de mi marido, y me hacía totalmente independiente de aquel.
Todo México supo de mi fuga de una prisión, y que ésta no la originó el amor a la patria, sino el haberme apresado con un correo que mandaba yo a los escoltas de mi amante. Confieso, que no sólo el amor es el movil de las acciones de las mujeres, sino también el buen gusto por las joyas, una bonita mansión y las comodidades que el dinero brinda.
Nosotras somos capaces de todos los entusiasmos, y que los deseos de la Gloria, la Carmen y la Felipa son por la libertad y el chacoteo, y no les son sentimientos extraños; antes bien suelen obrar en ellas con más vigor y como siempre los sacrificios de las mujeres suelen ser los más interesados e interesantes.
Fui la única mexicana acomodada que tomo la parte activa en la emancipación de mi parte.

ACOTACIONES SOBRE LA REVOLUCIÓN MEXICANA

ALEJANDRO MORALES RÍOS

Ayer, júbilo pleno por los ideales de una nación incipiente
Efervescencia que auguraba cambios de justicia y bienestar
Congregación por la sublevación de pueblos enardecidos
Hombres valerosos, decididos y entregados en cuerpo y alma
Mujeres colmadas hasta el hartazgo por ser pisoteadas

Hoy, solo la mansedumbre en su máxima expresión
Somos hijos de las crisis perpetuas, no sólo económicas
Aunadas la ambiental, educativa y de demás índole
Vivimos esclavos del trabajo, sin sueños ni ideales
El éxito de la revolución acotada en el goce del consumismo

Mañana, visibles ruinas de una gran cultura extinta
Edificios humeantes entre retorcidos fierros como monumentos
Hambrunas producto de ambiciosos políticos
Continuación de una revolución no finiquitable
Reminiscencias de vida como acervo histórico

Lejos ha quedado quinto sol
Ahora comienza la supervivencia

Nunca tanto dio tan poco

Por: alejandro hernández lópez

En Veracruz, México, más allá del bien y del mal, de la verdad y del error, está el despilfarro, Javier. Y otra vez, si la nada tiene presencia; entonces, otra vez -seis años- donde todo será NADA. Nuevamente el resutado es la realidad: la fusión de dos poderes, el exitoso y el derrotado. Y mientras esperamos el manejo de la solución vamos comprendiendo el drama escénico.


Es sábado, como cualquier sábado antes del domingo. En el cielo se dibuja un esquelético arco que bien parece la luna. Es la hora de recoger las banquetas y soltar los leones. En las calles hay dinero, hay mota y alcohol como primeros y sensatos escapes, pero existe otra frontera de tiempo y harta oscuridad donde asienta la existencia del mal.


Aquí el sacerdote dice que el mal es de principio erradicable, pero yo creo que eso es una basta ética discursiva según las reglas de la comunida ideal. Sabemos que la generación que ahora extiende su poder no ha adquirido los conocimientos más profundos de la leyes para el comportamiento social; no todo puede ser regalos y bienes materiales, hace falta el conocimiento.


p.d. O sea que la materia es espacio. Pero el espacio es el vacio, la nada. “Ni algo ni tal, ni tanto, ni determinación alguna de lo real”. Bastantes negaciones. Y a punta de negaciones lo que se obtiene es la nada. Donde no hay contenido positivo, lo que hay es nada. Nos queda la esperanza de que materia sea aquello que ocupa lugar en el espacio. Entonces, esperemos la existencia real del deber.


Xalapa, Veracruz, México.

Colectivo Multidisciplinario Faunaurbana

Un buen día

Un buen día alguien amanece con la capacidad de evitar el ruido del exterior, con la habilidad de desconectarse y de sortear los distractores. Un buen día –o uno malo, vaya usted a saber-- alguien se levanta con la habilidad de caminar al revés y ver hacia adentro de sí mismo y palpar la verdad que por años le ha sido ocultada. ¿Te has encontrado alguna vez, cara a cara, con una verdad real acerca de ti mismo? ¿Una de las crudas y sangrantes que intuías que ahí estaban pero que siempre esquivaste por miedo a no tener quien te salve? Una vez que emprendes el viaje no hay retorno, tienes que llegar ahí y la pelea es contra ti mismo.

Y no te va a salvar el dios que creaste a medida y ante el cual te inclinas suplicante cuando la pesadilla o el horror rompen tu burbuja personal. No te va a salvar ni el pensamiento ni los principios, pues amenazan ponerse contra ti apenas el viento cambie de dirección o la cordura te dé la espalda. A ti no te salva la familia por más que te apegues y mimetices y seas como un bambú que se mueva tranquilo entre ramas que parecen tener las mismas raíces mientras cuyo follaje apunta en dirección contraria, alejándose cada vez más. De ti no te va a salvar la música, lo que llamas amistad, los medios, ni puedes escapar por la puerta falsa que te brinde la última dosis que encontraste en la jeringa.
De ti te va a salvar, si acaso; la palabra.

Estaba aburrido.

El filósofo estaba descocido, ocupaba un sillón deteriorado y descuidado como su barba blanca. Tenia los pies desollados, sus discípulos pasados que también ya estaban ancianos, contaban historias y anécdotas sobre sus pies vagabundos, pero sonaban tan mentirosas que parecían aludir a su maestro sólo por que sí.
Pasé muchos días sin poder conocerlo, hasta que un día no pude ir otra vez, dicen que soy mentiroso, que lo visitaba frecuentemente, pero era él quien llamaba mi atención.
No sé si parezcamos como él cuando seamos viejos, la verdad más que pena me da lástima, sin ganas del mundo, sin ganas de ver otra vez las caras hediondas de la gente, sin ganas de hartarse un día más, sin ganas de ganas.
Lo aborrecí tanto que decidí dejar de ir a verlo.

Un día visité su estancia, estaba recargado de su cuello, tenía el lápiz y papel en el suelo. Me parecía cansado, viejo como un árbol, después llegaron visitantes colegas y me tomaron del brazo con mucha fuerza, después querían colgarme, después me culparon de su muerte....

V. Ugo

GRITO DE LA NOCHE

Rosa María Hernández Landeros

En el umbral de la noche
busco el olvido.
Tú ya no estás
y el corazón herido
recorre laberintos escondidos.
La noche tenebrosa y negra
despojada de estrellas
me aprieta la garganta
me desgarra.
Grito de la noche.
Me lanzo en pos
de quimeras fulgurantes
entre lodo y espinas me debato,
buscando tu sombra
en la noche negra
y no estás amor,
tú ya te has ido
para siempre
te he perdido.

Pum bang

En dos latidos
se pierde el aire
que respiran los vivos.

YO NARCO...MI PODER Y MI LEY

En esta árida inmensidad de acero y balas, de muerte y desolación, alzas tu voz para que te escuchen como signo que proclama muerte a los enemigos en el poder. Hundes tu dedo en la sangre aguada del impotente gobernante y en su frente desgraciada escribes el verdadero nombre del imperio. Elevas con firme energía el estandarte de los fuertes: violencia, muerte, secuestro y maldad.

Miras todo ésto... es un maldito fraude a la sociedad y al pueblo, a la mano muerta del poder corrupto se le ha permitido durante demasiado tiempo que esterilice el pensamiento vivo, con demagogia disfrazada de desarrollo social, populismo y apatía confundido con tolerancia y libertad de expresión, los falsos profetas han revertido durante demasiado tiempo lo justo y lo injusto, lo bueno y lo malo.

Ningún dogma moral debe ser aceptado como indiscutiblemente válido, ni ninguna medida como moral institucionalizada. No hay nada ni nadie inherentemente encima de las libertades de la sociedad, lo que el hombre ha creado el hombre puede destruirlo.

Quien NO se apresura en creer, es sumamente inteligente; pues creer en un falso principio, es el comienzo de toda ignorancia, creer ciegamente en los gobernantes es creer en falso. El deber principal de toda nueva era es alzar a los nuevos hombres a determinar sus libertades, conducirlos hacia el éxito, rechazar los candados y cadenas oxidadas de las costumbres muertas que siempre impiden la expansión saludable, las teorías e ideas que pudieron haber significado vida, esperanza y libertad, ahora pueden significar la destrucción, la esclavitud y la deshonra.

Cuando el ambiente político cambia, ningún ideal humano permanece seguro, por lo tanto, cuando una mentira se haya instalada en su trono, la destruyes sin piedad y sin remordimiento, pues bajo el dominio de una falsedad impropia nadie puede vivir dignamente. Las mentiras populares han sido siempre los enigmas más potentes de la libertad personal, sólo hay una forma de tratar con ellas: cortarlas hasta el propio corazón, como a los cánceres, exterminarlas de raíz, aniquilarlas, o ellas nos aniquilarán.

Tú sabes que la vida es la gran indulgencia, la muerte la gran abstinencia, por lo tanto le sacas el mayor provecho a la vida, aquí y ahora, aquí y ahora es tu día de placer, aquí y ahora es tu oportunidad, elegiste este día, esta hora pues tu ley y tu poder te lo exigen y ningún contrario te lo impide.

Vivan los valiente pues ellos serán los amos del mundo, pues la victoria es la base del bien, malditos los traidores de la sociedades a las que engañan y corrompen.

Vivan los de mano de hierro, pues los blandos huirán ante ellos, pues ellos les escupirán a la cara en su derrota. Vivan los que desafían a la muerte, pues sus días serán largos en la tierra, los que guardan una vida más rica después de la muerte, pues ellos perecerán en medio de la abundancia.

Vivan los valientes pues ellos obtendrán grandes tesoros, aquellos que creen en lo que es mejor para ellos, pues su mente jamás será aterrorizada. Bendito sea el hombre que tiene una legión de enemigos, pues ellos lo harán un héroe.

Y solo aquellos de mente poderosa atravesarán los torbellinos. Malditos sean los políticos corruptos y corrompedores que enseñan mentiras por verdades y verdades por mentiras, pues ellos son una abominación. El ángel del engaño acampa en las mentes de los gobernantes, la eterna llama del poder a través del placer mora en la carne del político trinquetero y traidor.

Y al igual que las antiguas culturas tienes tus cuatro guardianes, tus cuatro rumbos que te acompañan, te ayudan y te protejen; al Norte Belial (hebreo), sin mano, la bajeza de la tierra, la independencia. Al Sur Satán (hebreo), adevarsario, oponente, acusador, señor del fuego y del infierno. Al Oriente Lucifer (romano), portavoz de luz, del conocimiento en contra del enemigo, señor del aire y del lucero del amanecer. Y al Poniente Leviatan (hebreo), la serpiente que emerge de las profundidades, el mar...el infierno sobre la tierra...ya está.

INQUIETUD

Alejandro Morales Ríos


Tengo pesar sobre mi pecho
Tengo el alma desgarrada,
la pasión hecha girones y
una agonía que no acaba

Tengo la quietud de la noche y
de cómplice una luna desolada

Tengo frío, tengo miedo,
Tengo escaso el tiempo

Tengo el corazón oscuro, atormentado
Tengo sudor en la frente y en las manos
Tengo rabia y mis ojos se han cegado

Tengo sed de amar y la saciedad al filo de navaja

Nunca más este vacío
que a las sombras me ha llevado

Ya no siento frío, ya no siento miedo
Sé que al fin mi hora ha llegado

Libros invisibles

De todos es sabido que México no es un país de lectores, de ahí, me atrevo a decir, se desprenden muchos de nuestros males.

Hace unos días fui testigo de cómo profesores pertenecientes a la SEV, a partir de las ocho de la mañana empezaron a llegar para cobrar sus quincenas. Una pregunta se abrió paso entre mis sienes: ¿Todos ellos laboran en turno vespertino o será que el día de quincena abandonan sus responsabilidades pudiendo ir a cobrar terminando su jornada? Pocos minutos después de haber llegado les dieron el aviso de que ese día empezarían a pagar a partir del medio día así que para no perder su lugar en la fila, permanecieron formados esperando. Justo a unos pasos se encontraba un acervo de 3 mil libros y revistas de una biblioteca que se encuentra ahí mismo.

Las cuatro horas de espera transcurrieron sin que uno solo de ellos tomara algo para leer, al menos para hacer más agradable la espera. Muchos platicaban entre ellos por breves momentos, otros se quejaban del retraso del personal de pagaduría y otros simplemente observaban a su alrededor. Ninguno consideró como opción de espera realizar una lectura. ¿Acaso los propios maestros ignoran los beneficios de la lectura? ¿Se podrá transmitir a los niños el amor por algo que no se valora? Seguramente estas preguntas no las responderán ellos mismos, pues estoy segura de que no leerán tampoco este blog.

Desde la otra frontera

Desde tu propia frontera sentado en la banca de aquel parque, observas el mundo abrirse y cerrarse como un capullo mortal que nos engulle después de mordernos con sus dientes filosos. Somos pequeños pero infinitos y creemos estar a salvo cuando salimos zigzagueando directo a eso que llamamos hacer la vida.

Todos los días ves seres caminando por las calles inmersos en sus propias cosas que hacer y pensamientos cada uno una realidad que cree distinta de la de al lado cuando son tan iguales: Intentan sobrevivir, sea lo que eso signifique. Algunos creyéndose más fuertes que otros van en pares de la mano como una extraña continuación de quien llevan al lado. Con sus miradas a ninguna parte, los ves perderse en la ciudad intentando defender sus propias trincheras con armas que si lo piensas un poco parecen más espadas de madera y escudos de papel frente a la realidad de alto calibre a la tienen que enfrentarse a diario. Algunos se creen fuertes y creen estar vivos cuando algo parecido a lo que llamábamos música retumba en sus oídos y tararean mientras caminan, pero a pesar de sus ropas y el paso de prisa queriendo llegar a la hora precisa y su perfume, te das cuenta que hace mucho que algo importante se les murió y no se han dado cuenta.

Y la violencia como ese caldo de horror en el que nos cocemos lentamente. Muchos de ellos creen esquivarla haciéndose a un lado cuando se les presenta contundente: Les parece normal estar un día lluvioso a la parada del autobús y que al pobre diablo de al lado le roben con la cartera la poca serenidad que le quedaba, ven el hecho impasibles diciendo es lo de menos, que se dé de santos que está vivo.

Cuando llegan a casa y desde la comodidad de su sillón ven en imágenes el número de muertos que dicen en los medios sin detenerse a pensar ni siquiera un poco en que tuvieron nombre y familia, que alguna vez respiraron profundo siendo capaces también de sentimientos más nobles como la ternura de una caricia o el amor filial; puedes ver más claramente que en realidad, hace mucho tiempo que caminamos muertos creyendo estar vivos.

Silenciado...

Se arruga horriblemente mi piel, como una hoja donde se escribió un poema fatal.
Maltratada la tierra, por dar hospitalidad a malparidos.
¿Quién pregunta si el viento ya no raspa?.
Un tiempo fantasma desde hoy. Desde hoy me almacena la muerte diáfana en una habitación abandonada que está en el cielo, cargo mis maletas, me instalo sin quejas, siembro mis uñas en jardines colgantes, crece un árbol, saca sus ramas por la ventana apuntando al suelo mortal, como si yo hubiese olvidado empacar algo...



Victor Ugo.

Los tiempos idos

Rosa María Hernández Landeros

En la noche del recuerdo la nostalgia pinta estrellas que se pierden en el surco pintado por el tiempo. Tiempo intrépido que pasa veloz en una carrera en la que no tiene nada que perder, tiempo de alegrías, de tristezas, de nacer y de morir.

Me adentro en la nebulosa de los recuerdos y al cruzar la niebla del olvido recobro la claridad, la visión del abuelo, mi abuelo Alberto Hernández Arévalo. Señor de palabras enteras, recias, poseedoras de la gran vida.

Su rostro moreno como ídolo antiguo, perdida la mirada en lontananza, contemplando a los lejos en el infinito realidades de mundos perdidos en la sombra de los tiempos.

Me gusta evocar los tiempos idos, hurgar en mis raíces y comprobar que mucho ha cambiado el vivir de las nuevas generaciones. La mágica juventud nos da valentía para enfrentar situaciones que desafían al mundo en que vivimos. Lo comprendo ahora que soy mayor.

De mi propia vida no me gustan cosas que antes ni soñé. Como que ahora no puedo correr y me agito si subo escaleras o una calle empinada. Cuando lo noté me daba coraje y trataba de esforzarme, pero para mí, me invadía una sensación de ahogo horrible y mejor era desistir.

Dormir era una delicia, sólo poner la cabeza en la almohada era entrar en un sueño tranquilo, reparador, sabroso. ¿Dónde se escondió esa sensación? No lo sé. Busco mi sueño y no lo puedo encontrar. Lo busco al entrar a mi recámara, bajo la cama, en el espejo, entre las sábanas, en el ropero que quien sabe por qué al abrir sus puertas me enseña brazos sin manos como pidiendo ayuda, mascadas colgando de cuellos de alambra, pantalones sin pies y otras prendas que me pregunto si serán mías. El deseado sueño no aparece.

Cansada de buscar, sin quitarme los zapatos me siento con un libro entre las manos, me introduzco en el sueño del autor que tal vez es el fruto de sus noches de insomnio que ahora me acompaña.

No me gustan estas sensaciones en la etapa que ahora estoy viviendo, pero me adaptaré a ellas, lograré abrirme paso porque un nuevo mundo está entrando por mis ojos, mi mente abre espacios entre las nubes de mi presente, aunque no me gusten estos cambios son la vida inmortal que me ha tocado vivir.

Dioses dolorosos

Dioses dolorosos
sobre sus torres de colores
muerden el instinto
y abren válvulas
para que fluya el dolor,

otra vez el dolor.

Y en el gozo
duerme el polvo.

POEMA AL NARCOTRAFICANTE

Tu muerte ha venido desde una fuerza demoniaca, que nace desde el fondo de la tierra.

Eres "ave de mal agüero" que se eleva hasta lo más hondo del abismo.

Tu ambición y debilidad han entregado tu vida y tu alma; ojalá y logres conservar intacto tu espíritu.

Eres relámpago de tinieblas que ilumina oscuridad y desgracia.

Tu cuerpo acabará destazado y desnudo como cerdo en el matadero.

Nunca estás solo...la muerte es tu constante compañera.

La pérdida de tu vida será un número más en la lista; la gran mayoría ni siquiera se dará cuenta de que has desaparecido, nadie se dará por enterado.

Eres riqueza y abundancia que llena de jodidez a todo aquel que se te acerca.

Tu terrenal ambición desmedida, te convirtió en la presa del poder al que tú...aspirabas; muerte, poder y perdición son la historia de tu vida hasta llegar a tu muerte.

Tu antifaz de voracidad disfraza de verdad y religión, al peligro, el sufrimiento y la muerte.

Nada te importó el sentir de los demás...madre, padre, hijos, hermanos...lo que sentirían y pensarían.

Los demás para ti fueron lo de menos.

El alma del mar es tu esencia.

Y el faro que te guía satanás es.

Ahora con el estigma de tu muerte serán señalados como si fueran como tú fuiste.

Eres gigante de papel que sucumbes por tu hambre y sed de poder y muerte.

Consumido serás, como tigre de paja, por el fuego y las ráfagas infinitas de R-15 y AK-47.

Ahora estarás donde te mereces...

AMÉN.

LA MUERTE DIARIA YA NO SORPRENDE

Asesinatos. Privación del sustento y esperanzas

—Si es que las víctimas supieron lo que era la vida—

En este mundo de vidas desiguales;

de infortunios e inequidades,

donde la incertidumbre lo trastoca todo…

La vida se convierte en lucha permanente,

pagada ya no solo con en sudor en la frente

sino con saña y con sangre… con lágrimas

Asesinatos. Palabra dura, difícil de roer

—Consumación de un acto vital y certero

con la precisión de asestar un tiro de gracia—

Es la codicia humana circunscrita en dualidades

Dinero y poderío, odio y venganza como

placeres inigualables de lo mundano

El victimario que lleva siempre una doble vida:

con una conduce su propio destino,

al margen de la muerte;

con la otra redirige nuevos rumbos

a costa de la suerte

Misteriosos son los designios del Hombre

Hacia la muerte nos será otorgada la vida eterna

Y en vida sostenemos la penitencia de la muerte

La intuición urgente como el principio.

alejandro hernández lópez


A las 15:00 horas el viento barrió las calles en Xalapa, Veracruz, México. Y aunque todo ocurrió simultáneamente, no nos dimos cuenta. No fue cualquier domingo, sino un domingo de ejercicio electoral, a pesar de que a los políticos ya ni la gente los escoge. Gobernador, alcaldes y diputados, una flamante elite de epígonos aplicará las políticas públicas en los siguientes años, luego del conteo de los sufragios, si de verdad se cuentan y sí en serio nuestro voto cuenta, en este país con autoridades de mentiritas.

El mismo atole, pero diferente el dedo. Irremediablemente acostumbrándonos a lo irremediable. Reflexionamos y sabemos que no existe la posibilidad que hoy ningún ser pierda la vida. Tampoco podemos evitar en este día el cierre de una frontera abriéndose otra. Nadie es aún capaz de retornar del más allá y –en cambio- muchos llegado el momento esperan desvanecer al destino fatal, como cita José Ramón Enríquez.

Existe el lugar de los sueños o nos han mentido inculcándonos cinco sentidos. Hemos aprendido el lenguaje en voz del silencio. El eterno retorno sólo es imaginario, walking on clouds y “los muchachos / ebrios del propio cuerpo y seguros del aire”.

Imágenes de poesía, realidad de lo poético. El caudal de las emociones, de las percepciones, el resplandor de las visiones, deleite guardando simetría. Habitamos este planeta sobre su tierra, su suelo. Estamos al frente de la cadena y gozamos de actos de libertad y libertarios, hemos inventado el amor afirmando que vence a la carencia.

Y recordamos al maestro, “escribimos porque una intuición urgente nos pide que reunamos las palabras y las cosas. Todo lo divido y disperso de este mundo. Pero luego nos damos cuenta que de que lograr esa unidad sería la perfección y la perfección es de mármol, y es muda.


Entonces escribimos para mantener la mínima diferencia que nos salve de la perfección. Esa diferencia se llama literatura y por su herida nos colamos para responderle a la naturaleza que nos expulso de sus dominios y a la historia que nos sujetó a sus demonios.


Entre ambas, literatura –el arte- nos salva del exilio natural o de la fatalidad histórica. Reflejamos realidad (naturaleza, historia) pero la creamos también (mi naturaleza, mi historia). No solo reflejamos realidad; la creamos, añadimos una realidad que la realidad antes no tenía”. Vamos entonces con nuestras voces al papel, y que este sea el preámbulo.

365 ventanas al inframundo: viájate más allá.

“Un camino fuera del mapa” es una acertada alegoría para ilustrar 365ventanasalinframundo.blogspot.com Hacer patente la invitación como experimento, para quienes compartimos la conciencia tanto en México como el resto del mundo de que existen aún muchos senderos constructivos por abrir.

La meta inicial es la creación de imágenes en el lector. Eso proponen los integrantes del Taller Itinerante es Escritura Creativa, que imparte el Colectivo Multidisciplinario Faunaurbana, en la biblioteca “José Vasconcelos”, al construir desde hoy y a través de publicaciones diarias en nuestro blog la primera parte de este inicial proyecto.

Para leer el mundo desde la óptica de este conjunto de noveles escritores debemos entender el origen de su materia narrativa, esa impenetrable frialdad de la vida moderna, del estrambótico medio urbano. Ellos reflejarán a ese mundo de mezquindad, de tacañería, sordidez, ruindad, resultado de la interacción de los seres humanos.

Hoy cuatro de julio de 2010, desde Xalapa, Veracruz, México, arrancamos este proyecto para sostenerlo un año a manera de registro de autenticidad para su posterior integración como un e-book, en julio del año 2011. Claro, una vez cumplido su plazo y diaria escritura compartida entre los integrantes de este grupo que configura hoy el compromiso.


Alejandro hernández lópez (domingos)
Alejandro Morales Ríos (lunes)
Juan Pablo de Alba (martes)
Román Ahuí (miércoles)
Rosa María Hernández Landeros (jueves)
Víctor Ugo (viernes)
Ana María (sábados)


Taller Itinerante de Escritura Creativa
faunaurbana@yahoo.com
Julio, domingo 4 de 2010
Xalapa, Veracruz, México