viernes, 9 de julio de 2010

Silenciado...

Se arruga horriblemente mi piel, como una hoja donde se escribió un poema fatal.
Maltratada la tierra, por dar hospitalidad a malparidos.
¿Quién pregunta si el viento ya no raspa?.
Un tiempo fantasma desde hoy. Desde hoy me almacena la muerte diáfana en una habitación abandonada que está en el cielo, cargo mis maletas, me instalo sin quejas, siembro mis uñas en jardines colgantes, crece un árbol, saca sus ramas por la ventana apuntando al suelo mortal, como si yo hubiese olvidado empacar algo...



Victor Ugo.

3 comentarios:

Román Ahuí dijo...

Como si otros hubiesen podido simplemente, empacar.

Chido por el parillo.

duenda_descalza dijo...

La tierra... que calvario tanto mal parido!!! un abrazo, me gustó tu escrito.

Vito dijo...

si, luego eso de morir me parece un ventanal, vives sobre la tierra y mueres entre la tierra, bu, no es mucho el cambio.
En cuanto a los mal paridos, alguien decía; Puedes vivir entre la mierda y no embarrarte....